Нашла в закромах архивных папок.. Кажется, это написала я. Но странно...)
Я, конечно, много всякого бреда пишу, но вот это - странный текстик. Не мой стиль.
Очередная галлюцинация?.. И ведь не помню, сколько лет это уже валяется на компе...
Смерть
Художник отошел от холста, напряженно хмуря брови.
Уже который день – да что там день! - которую неделю болел он навязчивой фантазией, что стала ему важнее и еды, и воды, и даже сна.
Даже за гранью бодрствования видел он одну и ту же картину: огромная, подобная хищнику в прыжке штормовая волна нависает над скалой, в уступы которой вцепился холодеющими руками перепуганный человек. Но столько страсти в его желании выжить, такой древней силой горят его широко раскрытые глаза, такой яростной надеждой сияет окропленное соленой влагой лицо, что волна застыла. Застыла в секунде от смертельного броска. От того сладостного момента могущества, что ощущается каждый раз, когда еще одно дитя суши становится триумфальной игрушкой великой водной стихии…
…Кисть художника скользит по холсту напряженно, с усилием и огромной скоростью. Штрих за штрихом. Мазок. Линия. Оттенок. Мастер погружен в процесс творения так глубоко, что сам в тот миг ощущает себя и дикой первобытной волной, и хрупкой человеческой фигуркой, чье сердце бьется пусть не громче, но яростнее, чем морской прибой.
И уже не художник движет кистью, а она им. Идея, наваждение, муза – все одно.
Вот застывает кисть в надрывном напряжении, замирает…
…Все.
Глубокий вздох облегчения вырывается из груди мастера. И только глубинное ощущение правильности происходящего переполняет его сейчас.
…Смерти нет, когда жизнь запечатлена навеки – в тексте, на холсте, даже в стихотворных набросках на полях блокнота. Смерти нет, когда жизнь запечатлена в памяти.
Вот уже много лет нет среди живых художника, чья кисть создавала шедевры. Но и среди мертвых его тоже нет. Он живет в памяти тысяч и тысяч людей, что каждый день, месяц, год приходят на художественные выставки зарядиться той безумнй энергией жизни, которой до сих пор пылают творения Мастера.
Но стоит отметить и другое: смерти нет и никогда не будет и для того человечка, силуэт которого мастер успел нарисовать на сером полотняном холсте среди синевы морских просторов. Вечно будет клацать влажными солеными клыками волна, бессильно зависшая в воздухе миллионом сверкающих брызг, вечно будет греметь набатом прибой, и вечно будет биться жизнь в смелом человеческом сердце попавшего в переплет моряка, с неимоверной силой вцепившегося в скалу в своеобразных объятиях.
И нет для них смерти.
И не будет.
Ибо там смерти нет, где нет забвения.
@темы:
Полуночные записи,
Галлюциногенное:),
Мысли вслух,
Рассказ